EugeniaCabral



CARTA FECHADA EN VIERNES, DIA DE TRANSMUTACIONES MAGICAS


En esta gris colgadura de viernes,huele a agua de 
lluvia conservada en cántaro de arcilla.
 
He acariciado la fotografía de mi madre, su collar de vidrios
drios,he caminado por el patio hasta develar la razón
de esta inquietud como se descubre un párrafo asombroso.
Urge preguntarte si las manos del poeta son hermafrodi-
tas...
 
Mi mano masculina ama los impulsos de la mano femenina
,su exasperante ansiedad, su olor a flores.

¿Habrá  de percibir algún amante polisexuales furias y
voluntades?

¿Cuántos sexos tienen las manos,los ojos;qué hormona
vitaliza la filosofía?

Cuando éramos muy jóvenes,el sexo era cosa de camaradas

Nuestra muerta canción nos instigó a pedir disculpas.

Hay una larga fila de mendigos aguardando a la orilla
del mar.

Tengo miedo,te confieso,de formar fila en la playa 
buscando en mi sombra el espejo del ser.

Toma por favor esta carta,cuando la leas,entre tu mano   
de morir y tu mano de existir.


(de "Iras y Fuegos")  


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